Eleonora| Sardegna, 20. Esiste una forma di dolore che rischia di non vedere mai la fine, è una fessura, una lacerazione, o meglio ancora: una ferita. Una ferita che fra i suoi lembi strappati nasconde storie che non racconterai mai a nessuno. Il tuo amore per me è finito quel giorno, tutti si ostinano a dire che questo è un sentimento testardo che mette radici così profonde, che per essere rimosso necessita di tempo e impegno, ma non è vero, a te è bastato un attimo. L'amore insensato che provo per te, rimane per me un insondabile mistero. Come un ladro ti portasti via il mio cuore e ogni parte di me. Ciononostante, a volte, ripeto ad alta voce una tua frase, o solo una sequenza di parole, e sento sfilacciarsi una cucitura interna: l'imbastitura dell'anima.